Pablo PicassoQuarto de motel. Uma noite qualquer de domingo. Os corpos se entregam ao cansaço trêmulo e saciam-se do toque, aquele que só ocorre no final de uma noite de sexo. Ele descança a cabeça no meu colo e eu afago seus cabelos, sentindo o calor de suas mãos no meu corpo e uma respiração, que de ofegante, torna-se lenta. Acendo um cigarro. Desvio o olhar para um dos espelhos e vejo a cena que ele mostra. Nesse momento sinto que poderia morrer. Alí, num quarto de motel. A minha dúvida entretanto é somente uma: poderia eu morrer porque da vida, aquela cena e o que vinha dela já me bastava, ou porque havia somente três minutos naquele cigarro, e depois dele tudo aquilo iria continuar?
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